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Havia um lugar antigo, de três andares, feito de pedra e madeira, com um estilo quase vintage, onde os pais deixavam seus bebês, de um a cinco anos. No primeiro andar, uma porta lateral escondia segredos sombrios.
Uma jovem professora, de cabelo castanho ondulado, caminhava pelos corredores com cuidado e atenção. Ela cuidava das crianças com carinho, sem imaginar o horror que se desenrolava tão perto dela.
Ali trabalhavam também um homem gordo e careca, com camisa cinza e calça marrom, e uma senhora de rosto ranzinza, gorda, de cabelo curto ondulado. Pela porta lateral do primeiro andar, eles maltratavam os bebês, cometendo atos horríveis que a professora só descobriria depois.
Duas crianças de cinco ou seis anos finalmente encontraram coragem e contaram tudo à professora. O que ela viu ao abrir a portinha foi indescritível, uma cena de dor e sofrimento que queimou sua alma. Determinada, ela tentou fugir daquele lugar com as duas crianças e buscar ajuda da polícia.
Mas mesmo a lei parecia impotente. Tentaram encobrir os crimes, porque crianças pequenas não tinham voz. Até os pais, que confiavam seus bebês àquele lugar, pareciam compactuar com a máfia que escondia a verdade.
Em um segundo andar silencioso, a professora se deitou em um quarto de móveis de madeira e lençóis brancos, chorando. Então, uma das crianças mortas apareceu diante dela, como um fantasma. Ela a abraçou, sentindo a dor e a inocência perdida.
Um homem entrou e disse que ela estava louca, que nenhuma criança estava ali. Mas, quando ela olhou novamente para os braços, o fantasma havia se transformado em uma boneca.
O quarto, o abraço, a transformação . tudo parecia sussurrar o trauma que carregava, o peso de tentar proteger os inocentes em um mundo que os ignorava.
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