As rosas brotam, mesmo quando o solo grita,
Mesmo quando a ferrugem cobre as raízes.
Beijam o sol com lábios de sangue,
E caem — como todas as promessas bonitas.
Eu cultivei dor em vasos de porcelana,
Chorei em regadores de prata velha.
E mesmo assim, elas florescem,
Como se não soubessem que estão morrendo.
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mordidas