Ela riu... e caiu uma pétala.
Riu de novo, e o espinho dançou.
A rosa, arrogante, se achava eterna —
Mas esqueceu que até o riso fere, mon amour.
Ser flor é saber que a beleza se vinga.
Que o aplauso é um corte elegante.
E o silêncio? Ah... o silêncio é a raiz.
Tudo o que sangra, floresce — enfim.
As rosas brotam, mesmo quando o solo grita,
Mesmo quando a ferrugem cobre as raízes.
Beijam o sol com lábios de sangue,
E caem como todas as promessas bonitas.
Eu cultivei dor em vasos de porcelana,
Chorei em regadores de prata velha.
E mesmo assim, elas florescem,
Como se não soubessem que estão morrendo.
